Я лежала с закрытыми глазами и прислушивалась к завываниям ветра. Даже двойной стеклопакет не спасал от этого унылого протяжного звука… Уже который день дуло так, что любой невольно почувствовал бы себя рыбаком в крошечной лодке посреди океана... И небо, серым брюхом навалившееся тебе прямо на голову… И где же обещанное февральское солнышко?...
Я открыла, наконец, глаза и с надеждой посмотрела в небо. Ни лучика!
- Виола, киска, ты проснулась?...
Спросонья необычайно низкий голос мужа раздался откуда-то из недр постели. Что за дурацкая привычка спать, накрыв голову подушкой?!
Тут же из-под одеяла показалась рука Игоря и бесцеремонно опустилась мне на бедро. Я дернулась и почувствовала жгучее желание уползти куда-нибудь под кровать. Ну не люблю я утренний секс! И совсем не понимаю, как некоторые женщины с удовольствием занимаются этим сразу после пробуждения. Одна моя знакомая сказала даже как-то, что это ее тонизирует, поднимает настроение на весь день… Не думаю…Лично мне после занятий любовью хочется понежиться в постели и поспать подольше, чтобы снова проснуться отдохнувшей. Кроме того, хочется отдаться не думая о том, что нужно спешить по делам… Да мало ли причин! Утренний секс намного короче чем ночной, и зачастую без прелюдий. Да и все ли глубоко женатые мужчины успевают сходить в душ и почистить зубы перед исполнением супружеского долга?... И потом, что это за прихоть, зеркальный потолок в спальне? Когда Игорь два года назад заикнулся об этом изыске, я не стала кривить душой и ответила, что порой видеть себя в такие моменты в зеркале просто смешно! Забавное зрелище и никакой эстетики. Но муж со мной тогда не согласился, и я попыталась привести веские аргументы: женщина с утра зачастую выглядит не лучшим образом и, представляя себя со стороны, не всегда довольна той картиной, которую рисует ее воображение. А если она еще находит подтверждение этих мыслей в зеркальном отражении, то - прощай, хорошее настроение! В ответ муж лишь снисходительно расхохотался, в очередной раз заявив, что мне-то переживать не о чем, я по утрам выгляжу моложе лет на десять, а мой сорок второй размер не дает мне никаких поводов для беспокойства… Я закусила удила и вспомнила фэн-шуй, благо моя подружка Алка последнее время этой темой прожужжала мне все уши.
- Какой, ей Богу, фэн-шуй, киска, - скривился мой продвинутый муж, - твоя Алка вон все углы статуэтками заставила, превратила дом в какой-то паноптикум, а мужика у нее как не было, так и нет.
Что ж, на этот раз он был прав, и мне нечего было возразить. Поэтому через две недели к нам прибыла бригада мастеров из солнечного ближнего зарубежья и, к концу дня зеркальный потолок перестал быть тайной мечтой моего супруга, так как материализовался прямо над нашей кроватью.
- Выше нос, киска! – подбодрил меня супруг, заметив, как я скисла, рассматривая это чудо интерьерной мысли.
- Ну не фига себе! – присвистнула наша шестнадцатилетняя дочь Лиза и изумленно покосилась на отца, восторженно улыбающегося самому себе в зеркале на потолке.
С того дня занятия сексом при дневном свете превратились для меня в серьезное испытание. Мне все время казалось, что некто третий все время наблюдает за нами сверху. Как-то раз я даже высказала это предположение Игорю, но он лишь рассмеялся.
И вот сейчас я видела в потолке, как муж вынырнул из-под подушки и начал подползать ко мне. Блин, как у немца в плену! Тут уж невольно вспомнишь циничный комментарий типа: быстрее бы кончил и слез! А имитация оргазма?... Нет, я ни в коей мере не отрицаю тот факт, что мне с мужем бывает очень хорошо, но, как правило, не утром…
- Пойду сварю кофе, - я решительно поднялась с постели, рассчитывая, что это сработает.
- А как же я? – муж открыл один глаз.
- Ну и тебе тоже сварю, а как же, - я упрямо делала вид, что не понимаю, о чем он.
Стоя под душем, я чувствовала себя прескверно и пыталась как-то проанализировать своё состояние и настроение. Что произошло?... Может быть сказывается нервное перенапряжение последних дней? Или просто надоело всегда делать то, что от меня ожидают, быть предсказуемой и покладистой?... Но почему именно сейчас?...
Из кухни донесся недовольный голос Игоря:
- Ну и где же кофе? Или это была отмазка? Не проще ли было сослаться на головную боль?
Я застыла с полотенцем в руках. Понятно, у мужа испортилось настроение и сейчас это отразится на всех. А у меня сегодня такой ответственный день!
Выскользнув из ванной, я тихонько прошмыгнула мимо кухни, откуда уже расползался по всей квартире аромат сваренного мужем кофе… В последний раз муж готовил утренний кофе, наверное, полгода назад, если не больше… Готовый помогать во всем на ранних этапах нашего брака, постепенно он устранился от многих дел. Да, он по-прежнему заезжал раз в неделю в супермаркет за продуктами, иногда забирал дочь с ее тренировок по синхронному плаванию (все же настаивая, что занятия таким видом спортом совершенно неперспективны, то ли дело – теннис!)… Что еще?... Еще он традиционно заказывал столик в ресторане трижды в год: на годовщину свадьбы, на мой день рождения и восьмого марта. Кто-то скажет: «И что же тебе, дуре, еще надо? У тебя же образцовый муж! Да еще и сексуально активный, несмотря на то, что многие сорокалетние мужчины сегодня не могут похвастаться яркими победами на этом фронте»… А разве кто-то спорит?...
- Виола, - Игорь вошел в спальню так тихо, что я вздрогнула от неожиданности. – За тобой пришлют машину или тебя отвезти?
Мой «пыжик», как я ласково называю свой Пежо, уже неделю стоял в ремонте.
- За мной заедут, - зачем-то соврала я, пряча глаза.
- Почему ты обманываешь? – вдруг спросил муж.
- Я?
- Вчера вечером ты жаловалась по телефону своей Алке, что твой Феклистов даже не соизволил поинтересоваться, как ты будешь добираться в час пик….А теперь ты врешь мне. Я не понимаю, что происходит?
Мне вдруг отчаянно захотелось плакать. Я почувствовала себя маленькой девочкой, наказанной за вранье, но совершенно искренне считающей все наказания несправедливыми! Мои губы задрожали, и я отвернулась от мужа.
- Ты ничего не хочешь мне сказать? – еще раз поинтересовался Игорь и, так и не дождавшись моего ответа, направился в гардеробную, откуда, как ни в чем не бывало, поинтересовался: - Не помнишь, куда я повесил мой новый розовый галстук?
Галстук? Какой галстук?... О чем он?... Вместо того, чтобы обнять меня за плечи и успокоить (он же видел мою состояние!), он ищет какой-то галстук!
- Понятия не имею, - процедила я и вышла из комнаты.
Я сидела на кухне, когда Игорь окликнул меня из коридора:
- Несмотря ни на что, я желаю тебе сегодня удачного дня!
Сейчас я поймала себя на мысли, что меня раздражает эта его манера делать подводку к любой фразе: «несмотря ни на что», «вопреки твоему поведению», «считаю нужным сказать»… Неужели нельзя просто пожелать удачи?! Почему нужно напомнить мне лишний раз о моем несовершенстве?!
- Надеюсь, когда я вернусь, ты будешь в другом настроении! – не унимался он.
Я вышла в коридор. Мой муж надевал серое английское пальто, удивительным образом гармонировавшее с его рано поседевшими висками. Интересный во всех отношениях мужчина, прекрасно пахнущий, с хорошими манерами и ухоженными руками. Такой красивый и почему-то…совсем чужой…
- Ладно, киска, - он чмокнул меня в щеку, - надеюсь, вечер не будет таким же отравленным как утро.
Я опять промолчала, а он вяло улыбнулся и вышел.
- Мам, - крикнула Лизка, выглядывая из кабинета, - тебе тут на «Одноклассники» пришло новое сообщение.
- Не до этого мне сейчас – отмахнулась я, - через два часа мне надо выезжать. Лучше вызови мне такси, будь другом!
- Не вопрос. Только ты все-таки глянь, может, кто новый объявился!

Примерно месяц назад моя подруга Алла настояла, чтобы я тоже, как и большинство ее знакомых, зарегистрировалась на самом популярном сайте. Она к тому времени уже пару месяцев как денно и нощно «висела» там, отыскивая старых и приобретая новых знакомых. Мне такое времяпрепровождение казалось весьма сомнительным удовольствием: тут на живое общение с семьей и друзьями времени не хватает, чего уж говорить о каком-то виртуальном… Но Алка была настойчива:
- Да ты что?! Это же так здорово! Старые связи восстановишь!
- Да какие связи, Алла! У одноклассников общие воспоминания – только детство!
- А это, я тебе скажу, немало, дорогая моя! – подруга вытянула очередную сигарету из пачки и жадно закурила. – Детство – самая прекрасная пора жизни, - и она романтично выпустила облачко дыма под потолок моей кухни, в которой вообще-то никто никогда не курил, даже сама Алла.
С этим было трудно поспорить. Детские годы – это нечто особенное. Это как старое, почти забытое, но очень дорогое и любимое кино. Любимое до боли в сердце, до жжения в глазах… По истечении лет мы погружаемся в эти воспоминания, как в какую-то другую жизнь, в которой главными героями были даже не мы, а какие-то другие существа, которых больше нет. Ушли годы, дети выросли и превратились во взрослых людей, сохранивших в памяти едва уловимое ощущение вкуса этого неповторимого периода. Послевкусие радостей, обид, первой детской влюбленности, первой юношеской любви…
- Что, проняло? – наседала Алла, заметив, что я задумалась. – Вот давай тебя зарегистрируем, и сама увидишь, как это круто! Тем более, что ты у нас вообще дочь полка!
- В смысле? – опешила я.
- Ну, в том смысле, что росла в военном городке. Одни приехали, другие уехали… Связи утеряны, всех раскидало по великой Русской равнине.
Я настороженно покосилась на подругу: интересно, она смогла бы показать на карте великую Русскую равнину?
Через полчаса я успешно пополнила ряды бездельников популярного сайта. Алка настояла, чтобы я разместила там свою самую свежую фотографию с празднования нового года.
- Ты тут выглядишь молодо и сексапильно. Мужики клюнут!
- Алла, мне это не…
- Это уже другой вопрос, нужно тебе это или не нужно. Будут сильно клевать, мы сменим фотку. Хочешь, выставим ту, где ты в сауне с полотенцем на голове?
- Ну уж нет! – замахала руками я. – Лучше вот эту, сексапильную, как ты говоришь.
В тот день я до позднего вечера сидела на сайте и вспоминала имена и фамилии тех, с кем когда-то училась. Я призналась самой себе, что меня мало интересовали те, с кем я училась в институте, и даже те, с кем заканчивала школу, уже проживая здесь, в Москве. Мне вдруг очень захотелось увидеть тех, с кем я росла в степном городишке советских ракетчиков с таким обнадеживающим названием - Теплый. Сколько лет прошло с тех пор? Двадцать пять?...
Я ловко щелкала мышкой, пытаясь отыскать тех, о ком вроде бы уже не вспоминала и удивлялась самой себе – насколько живо в памяти вдруг всплывали картинки и образы, а вместе с ними эмоции и чувства тех лет…

- Ветка, прыгай! – кричал мне Максим, и его темно-зеленые глаза смеялись из-под смешной ушанки.
Я стояла на заснеженной крыше гаража и боялась признаться ему, как мне страшно. Пушистый снег искрился в сиреневых сумерках, холодный колючий ветер дул мне в лицо, а я стояла и словно завороженная смотрела на Максима Левашова, двоечника и хулигана из моего класса…
- Прыгай! – снова кричал он и махал рукой.
Я разбегалась, зажмуривалась и летела до следующей крыши. Приземление в мягкий сугроб, радостный смех Максима и ощущение, что теперь весь мир у моих ног! А главное, - он смотрит на меня с таким неподдельным обожанием, что я готова прыгать и прыгать, забыв о том, что завтра контрольная по физике, экзамен в музыкальной школе. О том, что я не вынесла мусор, не убрала в своей комнате… Да разве это все имело значение в такой момент?!...

ПОИСК: Максим Левашов. Возраст: 38-39 лет… Я сидела и, не мигая, смотрела в монитор. Ответ: никого нет...
Как это нет?!... Сердце заныло от разочарования… «Его просто нет на этом долбаном сайте!» - подсказывал разум. Но маленькая тринадцатилетняя девочка, проснувшаяся во мне с того момента, отказывалась верить в то, что Максим Левашов, мальчишка, в которого втрескалась добрая половина отличниц и хорошисток класса, не ищет ее сейчас так же, как и она его…
Нашлись некоторые одноклассники и одноклассницы, прозвучали дежурные «привет!», «как живешь?» и «чем занимаешься?», и мне стало неинтересно…

- Ма, пошли, я уже открыла. Тут тебе сообщение от какого-то Левашова…
- Что? – я почувствовала, как сердце подпрыгнуло в груди, и кровь прилила к щекам.
- Ты чё, ма? – дочь удивленно подняла брови. – Давление?
- Нет у меня давления, - отмахнулась я, усаживаясь в компьютерное кресло.
О каком давлении может идти речь, если мне сейчас тринадцать лет, и я наконец-то дождалась письма!?...
… «Привет, Ветка! Помнишь такого одноклассника Левашова? Сколько лет прошло?»
Ну почему же нет его фотографии?... Боже, как здорово все-таки, что Алка уговорила меня выбрать ту, с празднования Нового года, где у меня хитро горят глазки и такой потрясающий цвет волос!...
Судорожно щелкая мышкой, я открыла «окно» для ответа. Что же написать?... «Да, я тебя помню»?... Как-то очень банально и сухо. Может, «конечно же я тебя помню!»?... Нет. Так, пожалуй, слишком пылко. Будто сидела все эти годы в углу за шкафом и ждала, когда он меня, сирую, найдет. Надо написать как-то так, чтобы это зацепило… Я откинулась на спинку кресла и закрыла глаза…
- Прыгай, Ветка, прыгай! – звонко кричал Максим, и я готова была вспорхнуть как птица и унестись куда-то далеко-далеко в вечернее зимнее небо.
- Спорим, она не допрыгнет, - гнусавил Юрка Баженов, показывая на меня пальцем.
- Она-то? – Максим закидывал голову так, как это умел делать только он. – Ну что, допрыгнешь?
Я смотрю на крышу гаража, до которой только что не допрыгнул Юрка… В моих глазах неподдельный ужас… Но я вижу восхищенно улыбающегося Максима и… Разбег…Прыжок…Хруст в коленке… Спустя несколько секунд я открываю глаза и вижу, что стою на крыше гаража и ощущение такое, будто подо мной Эверест!
- Это моя Ветка-а-а! – громко кричит Максим в фиолетовое небо, а я готова умереть от боли и счастья…

«Я знала, что ты сам меня найдешь», - отстукивают мои пальцы по клавиатуре. Отправить.
- Ма, ты не опоздаешь? – Лиза заглянула в кабинет, ее взгляд встревожен. – Такси будет через сорок минут.
- Что?!!!
Как по тревоге, я влетела в ванную и схватилась за зубную щетку. Черт, я же уже чистила зубы, когда Игорь брюзжал под дверью… Брюзжал?... Ни разу до сего момента я не использовала этого слова в отношении мужа…
Мне вдруг вспомнилось, каким чужим он вдруг показался мне сегодня утром…Почему он стал чужим?... Или это я так изменилась за одно утро и стала другой?...
Я приблизилась к зеркалу… Всю его серебристую поверхность покрыли мелкие белые крапинки… Словно снежинки в свете фонарного столба тем зимним вечером в Теплом…
- Ветка-а!...
Я тряхнула головой, чтобы избавиться от наваждения. Господи! Ну почему, почему он вечно чистит зубы так, что все вокруг забрызгано зубной пастой?!...
***
- Олечка, козочка, пошла!
Иван Феклистов стоял за перегородкой, выпятив вперед небольшой, но совершенно мячикообразный (грыжа?) живот в ярко-голубом атласном жилете, и ладошкой с увесистым перстнем на мизинце давал отмашку своим девочкам. Те выныривали на подиум одна за другой, при ходьбе выворачивая тощие длинные ноги так, что казалось они вот-вот рухнут, так и не найдя точку опоры. Я вообще склонна полагать, что такая манера передвигаться противоречит всем законам природы и является травмоопасной. Пройди я таким образом, - вывих тазобедренного сустава в лучшем случае мне обеспечен! Однако, Феклистовские «козочки» умудрялись проскакать туда-обратно на высоченных платформах и целёхонькими вернуться в закулисье.
Громкие овации в зале не смолкали, и Иван Феклистов, а, вернее, – Айвэн Феклистофф, как он позиционировал себя в мире моды последние несколько лет, наигранно улыбался объективам фотоаппаратов и камер, стоя в окружении своих девочек. Маленького росточка, со скудной растительностью на голове и жиденькой бородкой, он сам был похож на козлика. Но сейчас-то, в свете прожекторов, он - король! Гениальный и признанный, - что само по себе противоречие… «Две жизни господина Феклистова», - словно название рассказа всплыла в моем мозгу сентенция. Одна жизнь – рабочая изнанка, другая – триумф… Вот именно! У меня вдруг появилось ощущение, что я теперь тоже проживаю две жизни... Глупости! Ответ однокласснику еще не повод так полагать…

- Ветка! – Максим плечом придержал дверь, когда я последней выходила из класса. – Пойдем сегодня в кино?
- Не знаю, - я смущенно опустила глаза, хотя хотелось сказать: Да!!!
- Я буду ждать тебя там…у касс… Приходи… - он опустил голову, чтобы заглянуть мне в лицо, - ладно?
- Я постараюсь… - я протиснулась в дверь и, не оглядываясь, побежала по школьному коридору…

- Виолетта, - кто-то тронул меня за плечо, и я вздрогнула от неожиданности.
Феклистов улыбался всеми своими семьюдесятью двумя зубами (при его плотоядной улыбке и хищном взгляде меньшего количества зубов во рту не предполагалось!).
- Зову Вас, зову, а вы…такая загадочная, - он заглядывал мне прямо в глаза.
Я невольно отстранилась, так как вообще не люблю, когда ко мне приближаются слишком близко, тем более, такие самовлюбленные и напыщенные мужчины, как господин Феклистов. Хорошо еще, что я нацепила на ноги туфли на высоких каблуках – тот факт, что я выше него, давал мне ощущение какого-то превосходства.
А вообще, я почти всегда руководствуюсь личными симпатиями и антипатиями даже в вопросах сугубо деловых. Кто-то сочтет это верхом непрактичности, но по-другому я не научилась за свои тридцать восемь лет. Никакая финансовая выгода не заставит меня работать с тем, кто мне неприятен. Ситуация с Феклистовым – исключение лишь потому, что его мне «сосватала» моя подруга Алка, являющаяся крестной дочери его сестры, - вот такая связь. Она убедила меня, что в принципе он не столь зловреден, как может показаться на первый взгляд. Ну подпорчен малость, ну похотлив… Зато готов хорошо платить, а кроме того вращается в определенных кругах.
- Ну, это еще не факт, что я захочу вращаться там же, - ответила я тогда подруге.
- Дура ты! – закатила глаза Алка. – Не вращаться, а делать деньги! У них же жизнь – сплошной фейерверк. Цветы, конфеты, трусы, букеты! А ты у нас кто?... Правильно: те самые цветы-букеты.
И я согласилась…
- Хочу выразить Вам свое восхищение! – с упором на шипящий звук сказал Феклистов и самодовольно погладил свою маленькую козлиную бородку.
- Спасибо, - сдержанно улыбнулась я.
- Признаться… цветы – это… я Вам скажу, требует особого таланта. Ваши флористы меня приятно удивили.
- Я тоже довольна работой своей команды.
Скорее бы он оставил меня в покое! Больше всего на свете мне хотелось сейчас оказаться одной в своей комнате и погрузиться в воспоминания…
- И у меня к Вам новое предложение, - не унимался Феклистов.
- Слушаю Вас.
- Через две недели у меня показ в нашей северной столице. Двадцать лет творческой деятельности, - для эффектности он щелкнул костяшками пальцев, но на меня это не произвело никакого впечатления. - И я, дорогая моя Виолетта, хочу сотрудничать только с Вами…
- Показ в Питере?... Но вы же понимаете, что тогда Ваши расходы увеличатся? Одно дело здесь, в Москве, а другое…
- Виолетта, я готов на все Ваши условия: дорога, гостиница…В общем, диктуйте.
- Хорошо. Мне надо все обдумать и подсчитать.
- Отлично! Я Вам позвоню завтра вечерком… и мы где-нибудь пересечемся, чтобы все обсудить, - он снова придвинулся ко мне так близко, что я попятилась.
- Может, где-нибудь за обедом? – наседал он.
Я с ужасом представила, что тогда мне придется смотреть, как он в моем присутствии поглощает пищу… А если он под столом начнет хватать меня за коленки?...
- Лучше в моем офисе, - с трудом скрывая отвращение, проговорила я.
- Отлично! – в очередной раз повторился он и мне на радость поскакал к своему администратору…
- Виола, у нас остались тюльпаны, - крикнул мне Володька Козырев, моя «правая рука», - и лилии тоже.
- Много?
- Тюльпанов много. Лариска опять постаралась, - он рассмеялся.
Мой главный флорист Лариса Лиходеева отличалась повышенной экономностью. После ее работы, а надо сказать, что специалистом она была действительно высококлассным, всегда оставался материал. Благодаря этому, наш офис всегда был щедро украшен цветами…
- Вот! – Володька протянул мне охапку бледно-розовых тюльпанов. – Куда их, в офис?...

- Смотрите, Васнецова идет! – шушукаются девчонки в школьном коридоре и с каким-то особенным любопытством смотрят мне вслед.
Я вхожу в класс… Вторая парта среднего ряда, за которой я сижу вместе с умненьким и ухоженным отличником Димой Ройсманом, завалена тюльпанами… Желтые, красные, белые, пестрые… Я растерянно смотрю на цветы и понимание того, что произошло, постепенно, но всецело захватывает меня...
Звонок на урок. Испуганный взгляд соседа по парте. Мы понимаем, что сейчас произойдет…
- Здравствуйте, дети! Садитесь! – Любовь Петровна бодрой походкой боевой подруги советского офицера шагает к учительскому столу.
Весь класс садится. Стоим только мы с Ройсманом, так как сесть нам просто некуда – все завалено цветами…
- Что это такое?! – взвизгивает классная, заметив, наконец, причину нашего с Димкой «почетного караула». – Кто посмел нарвать столько тюльпанов?!!! - ее глаза наливаются кровью. – Разве вы не знаете, что они занесены в Красную книгу?!...Я спрашиваю, кто посмел?!...
В помещении повисает такая тишина, что, кажется, мир звуков полностью исчез и ему на смену пришел мир запахов. Тюльпаны расточают вокруг себя аромат такой неимоверной свежести, что я чувствую, как у меня кружится голова…
- Васнецова! – Любовь Петровна смотрит на меня с ненавистью. – Кто это сделал?
- Я не знаю, - вру я, понимая, что она мне не верит.
- Где Левашов?! – обращается она к классу.
- Его нет, - кто-то подает голос с задней парты.
- Я к директору! – учительница пулей вылетает из кабинета.
Я понимаю, что больше не могу стоять вот так, посреди класса, и выбегаю следом. Я несусь по школьному коридору и рыдаю… Громко, навзрыд… Я – маленькая тринадцатилетняя девочка, на которую навалилось такое сильное недетское чувство… И я не знаю, что мне с этим делать и как жить дальше…

- Ты что, плачешь? – Володька изумленно смотрел мне в глаза, и я поняла, что, действительно плачу.
- Так…Что-то перенервничала за последние дни, - я полезла в сумочку за салфетками.
- Бывает… Ну тем более, цветы – тебе, как сатисфакция за волнения последних дней! – он широко улыбнулся и протянул мне тюльпаны.
Я уткнулась носом в их влажную свежесть и почувствовала, что сейчас разрыдаюсь… Надо срочно выйти на воздух!
- Виола! Может, тебя подбросить до дома? – услышала я за спиной встревоженный голос Володьки Козырева, но сил оглянуться не было.
Ноги несли меня к выходу. Скорей на улицу, поймать такси и домой… Прохладные лепестки тюльпанов касались моих пылающих мокрых щек… Лепестки цветов моего недетского, с соленым привкусом счастья…

Дома никого не было… Я отвела душу, наревевшись вволю. Выпила зеленого чая с мятой и, закутавшись в плед, устроилась в глубоком мягком кресле в гостиной. Я люблю сидеть так: одна, выключив яркую иллюминацию и наслаждаясь янтарным светом напольной лампы. В такие моменты мне не нужен телевизор, а порой даже и книга. Мне интересно с самой собой. Просто сидеть и размышлять…
Сейчас я вдруг попыталась представить себе, каким видят моего Игоря другие женщины. Наверняка очень интересным. У него потрясающие глаза, приятный тембр голоса. В отличие от многих своих сверстников, он не обзавелся брюшком и проплешиной на макушке. Он всегда ухожен и галантен. Кроме того, он весьма лакомый кусочек – свой бизнес, статусный автомобиль… Одним словом, мужчина, что надо.
Признаться, я впервые за долгие годы всерьез задумалась о том, изменял ли он мне когда-либо…
Послушать мою подругу Алку – так у нее на этот счет совершенно непоколебимое убеждение: не изменяют только импотенты и мертвые. А все нормальные здоровые мужики хоть раз да изменяли своим женам, а скорее всего – и не раз! Алка руководствовалась собственным опытом: ее бывший муж был большой специалист по ходьбе налево.
За те девятнадцать лет, что мы прожили вместе, Игорь почти не давал мне повода ревновать. Почти – потому что какие-то мелочи, может быть, и были, но я предпочитала не обращать на них внимания. Хотя, нет… Один раз лет пять-шесть назад на телефон мужа пришло смс-сообщение. Он был в душе и я, поддавшись искушению (никогда ранее не лазила в телефоне мужа и не изучала содержимое его карманов), прочла послание. «Даже если будет дождь, я все равно жду тебя», - писала некая особа. Не стану отрицать, что внутри у меня тогда все сжалось подобно пружине, которая вот-вот готова была вновь распрямиться… Именно в этот момент из душа вышел муж и удивлено уставился на меня – видно выражение, с каким я смотрела на экран его телефона, было красноречивее любых слов. Что и говорить, Игорь всегда умел владеть собой.
- Что ты там нашла интересного? – беззаботно поинтересовался он, просушивая волосы полотенцем.
- Вот, - не сводя глаз с его лица, я протянула ему трубку.
С невозмутимым видом он прочел сообщение и вернул мне свой телефон:
- Я понятия не имею, кто это прислал.
- Но ведь на улице действительно дождь, а ты как раз собираешься ехать в Дмитров…
- И что? Дождь – один на всех, - он улыбнулся совершенно обезоруживающей улыбкой. – Писали кому-то другому, а прислали мне. По ошибке. Хочешь, я отложу поездку и останусь дома? – он прижал меня к себе и поцеловал в лоб.
- Нет, не надо. У тебя же важные дела, - ответила я.
Больше об этом эпизоде мы никогда не вспоминали, да и сообщений мужу никто не присылал, по крайней мере, при мне… Но сейчас я вдруг поняла, что он меня тогда обманул. Не знаю почему, но сейчас я просто была уверена, что сообщение было адресовано именно Игорю…
- Ты о чем задумалась? – голос мужа отвлек меня от размышлений.
Он стоял посреди гостиной и внимательно разглядывал меня.
- Так… кое-что вспомнила.
- Спать не хочешь? У тебя все-таки был трудный день. Ты, правда, не посчитала нужным рассказать мне о том, как всё прошло…
Опять упреки… Ну почему он не может без этого?...
- Я еще немного посижу за компьютером, мне надо кое-что почитать, - я поднялась из кресла и направилась в кабинет.
- Ты хоть в курсе, что Лиза сегодня ночует у твоих? – услышала я за спиной вопрос.
- В курсе. Мама звонила, когда я ехала домой, - не оглядываясь, ответила я.
- Ну-ну…я пошел спать…

Здравствуйте, Виолетта! Вам пришло сообщение от пользователя:
Максим Левашов.
Я почувствовала, как мои ладони стали мокрыми…
«Ветка, привет! Расскажи что-нибудь о себе. Я в порядке, женат, двое мальчишек растут. Работаю в строительстве, жена – учитель. Жду ответа…»…
Сердце бешено заколотилось, и я даже оглянулась на дверь кабинета – не стоит ли там муж и не слышит ли он, как громко оно стучит…
Значит, Максим ждет ответа… Но почему же все-таки нет фотографии?…
«Завтра загружу фотки!» - вдруг возник на экране его ответ, словно мой немой вопрос каким-то образом долетел до него…
Как же я сразу не обратила внимания?... Он живет в Пушкине – это же под Питером…
Я еле сдерживалась, чтобы не написать ему прямо сейчас о том, что я скоро приеду в Питер, что мы сможем увидеться, что… Не важно что… Главное, - я хотела как можно дольше задержаться в этом ощущении близкого контакта с человеком, которого я не видела двадцать пять лет, но которого, оказывается, так и не смогла вычеркнуть из своей жизни…
Продолжение следует...